一部小說，寫了14萬多字了，閱讀不到一千，夠慘淡的。

據說亨利·米肖說過，讀者超過兩千，作家就需要自殺了，這令我得到了很大的安慰——目前這個閱讀量，我還是很安全的。

評論裏面，雖然幾乎都是廣告帖，沒有任何營養，但還是有些評論能夠打動我心。

比如說這樣的評論，“開頭不錯，情節進展太慢了。”

其實，我也發現了這個毛病，這篇小說始於大學時代的一個小故事，去年拾起來的時候，內心澎湃無比，一個小時就把整個框架構築完了，像腹瀉一樣一發不可收拾。

結果之後寫起來像便秘。

其實，有些情節，本來能夠很輕易的蹦出來，但就是任由筆下的文字慢慢蠕動，好像慌著最後那一哆嗦，之前的快感都不真實了似的。

想起之前的一些文人，就比如說蘇軾，動不動就被貶官到天涯海角，那時候條件好的話也就坐一個小馬車，好家夥，路上動不動就幾個月。

作為一個幾年就要被貶一次的人，在漫漫的被貶路上，如果慌著赴任，是一件多麽乏味的事情。

寫東西，有時候就像被貶官，匆忙前行，不叫趕路，叫錯過。

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