伊麗莎白·海德薇莉作為男人的時候是這樣一個人：粗魯、逞強、死蠢、暴力傾向。

許多年以後的羅德裏赫認真地總結著。

“您看這是不是和吉爾伯特·貝什米特先生的特點完全一致呢？”

伊麗莎白笑著擺擺手，“不，你漏掉了最重要的一點。”

“什麽？”

“我可沒他那麽自戀。”

羅德裏赫也笑了：“海德薇莉小姐知道他為什麽自戀麽？”

她沈默了一會兒，輕輕地應了一聲算作回答。

她想她是知道的。問問題的那個人也同樣清楚。

那家夥從出生之日起就是一個人。老爹也好，弟弟也好，他們誰都不曾真正陪伴過他。把繼承來的榮耀傳承下去，這樣一段簡單卻輝煌的承前啟後，就是他全部的自己。無論要走上怎樣一條路，無論那條路的盡頭又通向哪裏，他的生命只設定了“獨自前行”的程序。

劍與血的一生裏，如果沒有日記本、沒有書房，如果沒有“成為詩人”的愚蠢壯語，如果沒有更加喜歡自己的決心，恐怕這數百年的寂寞早已將他封進暗無天日的噩夢，永世清醒不得了。

“別以為我沒聽到，剛才你又對我用敬語了哦，”伊麗莎白睨著羅德裏赫，“就算已經離婚了，也不用這麽生疏吧？”

“啊，抱歉，是我的錯。”

“完全——沒，有，誠，意！”

羅德裏赫無奈地微笑：“你真是一點都沒變，伊莎。”

“……誒？”

“想哭就哭吧。”

他沖她張開雙臂，“這裏的位置永遠為你留著。”

就像一直在等著這一句，伊麗莎白眨眨眼睛，嘟囔著“誰要哭啊！”然後乖乖把臉埋進了前夫的西裝上衣裏。她感覺心臟在一陣可怕過一陣的抽搐中越變越小，疼得她不得不大口喘氣，直到第一聲崩潰的哭泣從西裝圈起的懷抱裏溢出來。

她還記得那個笨蛋輕薄又自大的笑。

她還能聽到他的聲音，在讀著一首無限循環的詩。

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